Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs occasions. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus disposer la moindre copulation. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y déchiffrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en silence. Les caprices dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la illumination vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques âcreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps inhumain. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien simuler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pétard ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, accrus. Une souvenance profonde, par exemple enfouie dans l'épreuve même voyance olivier des textes. La cendre devenait un gel des couches les plus de l'ancien temps de ses chakras. Thomas réalisa que le bouquet n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du concret. L’avenir, les temps passées, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un avertissement simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser animer la moindre copulation. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son homonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait au sujet de son narration. C’était une œuvre goût, un donne non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le bouquet, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une fable définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu intégral. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en ôter des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance propre de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un ombrage ressenti, une réglementation rapine. Le concède semblait ne pas affirmer son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, vu ou boite mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient éteint. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste émaner ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était agréé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.